Cartas para Ninguém

Explicação da Eternidade (?)

2012-02-12T17:13:00.000-08:00

devagar, o tempo transforma tudo em tempo.

o ódio transforma-se em tempo, o amor

transforma-se em tempo, a dor transforma-se

em tempo.

os assuntos que julgámos mais profundos,

mais impossíveis, mais permanentes e imutáveis,

transformam-se devagar em tempo.

por si só, o tempo não é nada.

a idade de nada é nada.

a eternidade não existe.

no entanto, a eternidade existe.

os instantes dos teus olhos parados sobre mim eram eternos.

os instantes do teu sorriso eram eternos.

os instantes do teu corpo de luz eram eternos.

foste eterna até ao fim.

Explicação da Eternidade

devagar, o tempo transforma tudo em tempo.

o ódio transforma-se em tempo, o amor

transforma-se em tempo, a dor transforma-se

em tempo.

os assuntos que julgámos mais profundos,

mais impossíveis, mais permanentes e imutáveis,

transformam-se devagar em tempo.

por si só, o tempo não é nada.

a idade de nada é nada.

a eternidade não existe.

no entanto, a eternidade existe.

os instantes dos teus olhos parados sobre mim eram eternos.

os instantes do teu sorriso eram eternos.

os instantes do teu corpo de luz eram eternos.

foste eterna até ao fim.

José Luís Peixoto

E fim.

2012-01-30T06:31:00.000-08:00

O amor nunca morre de morte natural. Ele morre porque nós não sabemos como renovar a sua fonte. Morre de cegueira e dos erros e das traições . Morre de doença e das feridas; morre de exaustão, das devastações, da falta de brilho.

Anaïs Nin

2011-12-28T19:16:00.001-08:00

"Estou hoje num dos meus dias cinzentos, como diz nosso escritor; dia em que tudo é baço e pesado como a cinza, dia em que tudo tem a cor uniforme e nevoente dele, desse cinza em que eu às vezes sinto afundar o meu destino. Estou triste e vagamente parva,"

Florbela Espanca

Loki.

2011-12-28T13:05:00.001-08:00

“O Universo onde nos encontramos, existem pequenas coisas onde cada um pode contribuir um pouco. Quantas coisas existem que nós podemos consertar com a continuidade de manter-se limpo? Quanta contribuição a gente falta prestar ao nosso mundo assim?”

Arnaldo Baptista

Desesperança

2011-12-14T06:24:00.000-08:00

O pessimismo passou, mas o bom propósito não: farei o possível para não amar demais as pessoas, sobretudo, por causa das pessoas. Às vezes o amor que se dá pesa, quase como uma responsabilidade na pessoa que o recebe. Eu tenho essa tendência geral para exagerar, e resolvi tentar não exigir dos outros senão o mínimo. É uma forma de paz...

Também é bom porque em geral se pode ajudar muito mais as pessoas quando não se está cega de amor."

- Clarice Lispector

Eu também.

2011-11-10T11:36:00.000-08:00

Há aqueles que não podem imaginar um mundo sem pássaros; há aqueles que não podem imaginar um mundo sem água; ao que me refere, sou incapaz de imaginar um mundo sem livros.”

. Jorge Luis Borges

2011-10-24T17:27:00.000-07:00

Quando estamos sozinhos, somos pela metade.
Quando somos dois, somos um.
Quando deixamos de ser um dos dois, não somos nem a metade que começamos a história.

Fabrício Carpinejar

2011-10-24T15:55:00.000-07:00

“O mundo não anda fácil nem digerível। É homem-bomba explodindo em festas de casamento, é corrupção pra tudo que é lado, é muito desamor travestido de prazer, é uma emergência de ser feliz que impede a construção da felicidade mesma, que é mais vagarosa. Para onde estão indo todos nesta correria? Não sou a única que ainda vive, em certos aspectos, na era da pedra lascada, mas corro igual, porque se parar, me atropelam.”

Martha Medeiros, no livro Doidas e Santas, página 20.

A Corrente do Bem - trecho do filme

2011-10-15T10:42:00.000-07:00

...mas é difícil pra quem se acostumou com as coisas como elas são, mesmo que sejam ruins...

É difícil mudar. Então as pessoas desistem. Quando isso acontece, todo mundo sai perdendo.

2011-09-21T16:52:00.001-07:00

"Eu apelo aos deuses das trevas ocultas de sangue ..."

"Onde está o vinho que foi prometido, o novo vinho ...?"

"Nós poderíamos planejar um assassinato, ou começar uma religião ..."

"Eu prometi que iria me afogar em vinho místico aquecido ..."

"Vamos reinventar os deuses, todos os mitos das idades;

celebrar os símbolos do fundo das florestas antigas ... "

"Eu sou um guia para o labirinto."

-Jim Morrison -

É isso, então,

2011-08-20T18:56:00.000-07:00

é o mesmo de antes
é o mesmo doutro tempo
ou do tempo antes desse outro tempo
eis um pau
eis uma boceta
e eis o problema.

por uma momento
você pensa
sim, aprendi:

deixarei-a fazer aquilo
e farei isto,
não vou mais querer tudo
apenas o suficiente
para viver confortavelmente
sexo de vez em quando
e apenas um pouco
de amor.

agora estou esperando novamente
e anos escoam rapidamente.
tenho meu rádio
as paredes da cozinha
são amarelas
prossigo jogando fora as garrafas
e ouvindo
os passos

espero que a morte seja
mais leve do que isso.

(Charles Bukowski)

Se fosse só isso...

2011-08-15T19:40:00.000-07:00

Deixa, se fosse sempre assim
Quente, deita aqui perto de mim
Tem dias, que tudo está em paz
E agora os dias são iguais..

Se fosse só sentir saudade
Mas tem sempre algo mais
Seja como for
É uma dor que dói no peito
Pode rir agora
Que estou sozinho
Mas não venha me roubar...

Vamos brincar perto da usina
Deixa pra lá
A Angra é dos Reis
Por que se explicar
Se não existe perigo...

Senti teu coração perfeito
Batendo à toa e isso dói
Seja como for
É uma dor que dói no peito
Pode rir agora
Que estou sozinho
Mas não venha me roubar
Uh! Uh! Uh! Uh!...

Vai ver que não é nada disso
Vai ver que já não sei quem sou
Vai ver que nunca fui o mesmo
A culpa é toda sua e nunca foi...

Mesmo se as estrelas
Começassem a cair
A luz queimasse tudo ao redor
E fosse o fim chegando cedo
Você visse o nosso corpo
Em chamas!
Deixa, pra lá...

Quando as estrelas
Começarem a cair
Me diz, me diz
Pr'onde é
Que a gente vai fugir?

(Legião Urbana - Angra dos Reis)

Letra: Renato Russo

As Coisas

2011-08-12T12:56:00.000-07:00

A bengala, as moedas, o chaveiro,
A dócil fechadura, as tardias
Notas que não lerão os poucos dias
Que me restam, os naipes e o tabuleiro,
Um livro e em suas páginas a desvanecida
Violeta, monumento de uma tarde
Sem dúvida inesquecível e já esquecida,
O rubo espelho ocidental em que arde
Uma ilusória aurora. Quantas coisas,
Limas, umbrais, atlas, taças, cravos,
Servem-nos, como tácitos escravos, cegas e estranhamente sigilosas!
Durarão para além de nosso esquecimento
Nunca saberão que partimos em um momento.

(Jorge Luis Borges)
em: Elogio da Sombra

2011-08-10T08:09:00.000-07:00

“Quem pensa em minutos não tem paciência para plantar árvores। Uma árvore leva muitos anos para crescer। É muito mais lucrativo cortá-las.”

É difícil conversar com pessoas que já tem as falas prontas.
Eu gosto do silêncio que surge entre as palavras।

Rubem Alves em suas melhores crônicas página 29.

Diz o Freud que:

2011-08-09T19:06:00.000-07:00

De erro em erro, vai-se descobrindo toda a verdade
O instinto de amar um objeto demanda a destreza em obtê-lo, e se uma pessoa pensar que não consegue controlar o objeto e se sentir ameaçado por ele, ela age contra ele.

Sigmund Freud

2011-08-09T05:49:00.000-07:00

Amor é quando é concedido participar um pouco mais. Poucos querem o amor, porque amor é a grande desilusão de tudo mais. E poucos suportam perder todas as outras ilusões. Há os que se voluntariam para o amor, pensando que o amor enriquecerá a vida pessoal. É o contrário: amor é finalmente a pobreza. Amor é não ter. Incluisve amor é a desilução do que se pensava que era amor. E não é prêmio, por isso não envaidece, amor não é prêmio [...].
(Clarice Lispector: O ovo e a galinha - página 56)

Serge Gainsbourg & Jane Birkin

ZINE – ARTE É FATO (QUARTA EDIÇÃO EM PDF)

2011-08-05T09:05:00.001-07:00

IMAGEM/ LOURENÇO MUTARELLI

ARTE É FATO >Zine

<mantido por Leila Leite e João Leno Lima

com textos de suas próprias autorias, arquivos rizomáticos, resenhas de música, poesias e entrevistas com artistas de Belém e regiões metropolitanas e outros delírios.

Download

Chico do Pernambuco

2011-08-02T21:32:00.000-07:00

Eu sou uma antena enfiada na lama em contato com o mundo
Eu sou uma antena e posso sentir todas as vibrações que vêm de vocês, mangueboys e manguegirls...
...nós somos uma antena e vamos tocar aqui, sempre mesmo se não conseguir-mos gravar um disco, não conseguir-mos fazer nada, nós vamos estar o tempo todo nos divertindo, isso é o que interessa
Vamos nos divertir, o tempo todo,
Divirtam-se!
Festejam-se!
Eu sou um caranguejo, como todos vocês, enfiados dentro dessa lama!

Chico Science improvisando durante o manifestação "Caranguejos com Cérebro"

2011-07-22T03:04:00.000-07:00

Demasiado Inumano

2011-07-14T09:40:00.000-07:00

"Se sou inumano é porque meu mundo transbordou de suas fronteiras humanas, porque ser humano parece uma coisa pobre, triste, miserável, limitada pelos sentidos, restringida pelas moralidades e pelos códigos, definida pelos lugares-comuns e 'ismos'."

(Henry Miller - Trópico de Câncer)

http://weheartit.com/entry/4820078

As (cinzas das) Horas

2011-07-07T07:40:00.000-07:00

Se estivesse em condições
de pensar, Leonard...
eu te diria...
que eu luto sozinha no
escuro, no escuro profundo...
e somente eu sei...
somente eu posso entender
minha própria condição.
Você vem me dizer que vive
sob ameaça da minha extinção.
Leonard, eu vivo sob ela também.

‎-Nenhuma obrigação existe!
-Você tem obrigação com sua lucidez.
-Não aguento mais essa prisão! Não aguento mais essa detenção. Sou cuidada por médicos em todo lugar. Sou cuidada por médicos... que me informam os meus
próprios interesses!
- Eles sabem do que se interessa.- Não sabem! Eles não decidem o que me interessa.

Do filme: The Hours [As horas]

A pedra do Gênesis

2011-07-07T00:28:00.000-07:00

"... é Deus traçando linhas tortas

É mais um que nasce e começa a morrer

Jogando o jogo da Velha

O Jogo da Guerra sem poder vencer... Sem vencer...

Ôôôõ..."

Raul Seixas / Lena Coltinho / J. Roberto Abraão

2011-07-05T05:45:00.000-07:00

‎"Se houvesse um homem que ousase dizer tudo quanto pensa deste mundo,
não lhe restaria um palmo quadrado de terra onde ficar."

(Henry Miller - Trópico de Câncer)

Commune

2011-07-04T13:54:00.000-07:00

“Sou abençoado, sou livre, sou o infinito com minha alma. Não acho o começo, não acho o fim. Sou tudo isso. É isso que eu sinto”

Richard Marley

Trecho extraído do filme “Commune”

Nem Sempre Sou Igual

2011-06-19T09:32:00.000-07:00

Nem sempre sou igual no que digo e escrevo.
Mudo, mas não mudo muito.
A cor das flores não é a mesma ao sol
De que quando uma nuvem passa
Ou quando entra a noite
E as flores são cor da sombra.

Mas quem olha bem vê que são as mesmas flores.
Por isso quando pareço não concordar comigo,

Reparem bem para mim:
Se estava virado para a direita,
Voltei-me agora para a esquerda,
Mas sou sempre eu, assente sobre os mesmos pés -
O mesmo sempre, graças ao céu e à terra
E aos meus olhos e ouvidos atentos
E à minha clara simplicidade de alma ...

Alberto Caeiro

2011-06-15T15:50:00.000-07:00

Era ainda jovem demais para saber que a memória do coração elimina as más lembranças e enaltece as boas e que graças a esse artifício conseguimos suportar o passado.

Gabriel Garcia Marquez in O Amor nos Tempos do Cólera

2011-05-26T16:15:00.000-07:00

De fato nos últimos tempos, Tuda não passava nada bem.
Ora sentia uma inquientação sem nome, ora uma calma exagerada e repentina. Tinha frequentemente vontade de chorar, e o que em geral se reduzia à vontade apenas, como se a crise se completasse no desejo. Uns dias, cheia de tédio, enervada e triste. Outros, lânguida como uma gata, embriagando-se com os menores acontecimentos. Uma folha caindo, um grito, um grito de criança e pensava: mais um momento e não suportei tanta felicidade. E realmente não suportava, embora não soubesse prorpriamente em que consistia essa felicidade. Caía num choro abafado, aliviando-se com a impressão confusa de que se entregava, a não sei quem e não sei de que forma.

Clarice Lispector in A Bela E A Fera

2011-05-09T08:49:00.000-07:00

[...] E é porque sempre fui de brigar muito, meu modo é brigando. É porque sempre tento chegar do meu modo. É porque ainda não sei ceder. [...] É porque ainda não sou eu mesma, e então o castigo é amar um mundo que não é ele. É também porque eu me ofendo à toa. É porque talvez eu precise que me digam com brutalidade, pois sou muito teimosa. [...] Talvez eu tenha que chamar de "mundo" esse meu modo de ser um pouco de tudo.

(Clarice Lispector: Perdoando Deus - página 44 in Felicidade Clandestina)

Ironia

2011-05-05T18:33:00.000-07:00

Comece - ironicamente - seguindo o conselho de quem deixou de te amar: Cuide de você.

Caio Fernando Abreu

VAGALUMEANDO

2011-05-05T10:04:00.001-07:00

Por: Júlio Siqueira

Num instante solitário entre montanhas e estradas desertas, vou me debatendo chamando isso de segundos.

Atravessando os longos e frios descampados, pelos túneis das tardes, onde pequenas gotas de memórias são capazes de mergulhar as mais ocultas palavras.

o ser humano suspira, agarra-se em invisíveis constelações, na matéria e no imaterial delírio, depois o declínio da perda, a dor de parto pela saída, não do feto mas da lastimante concentração de afeto com o que se perdeu.

No distante olhar superficial das coisas, apenas podemos lamentar, mas, no núcleo visceral onde provavelmente está a alma - intacta - há milhes de vulcões que se cuspissem todos os sentidos, sentiríamos por toda a eternidade - tudo – ao mesmo tempo.

POEMAS PARA O LIVRO

“ONÍRICO PERCURSO POR DENTRO DO MOVIMENTO”

2011-05-04T18:16:00.000-07:00

Faço menos planos e cultivo menos recordações. Não guardo muitos papéis, nem adianto muito o serviço. Movimento-me num espaço cujo tamanho me serve, alcanço seus limites com as mãos, é nele que me instalo e vivo com a integridade possível. Canso menos, me divirto mais, e não perco a fé por constatar o óbvio: tudo é provisório, inclusive nós.

Martha Medeiros

O chão é cama

2011-05-03T16:19:00.000-07:00

O chão é cama para o amor urgente,
amor que não espera ir para a cama.
Sobre tapete ou duro piso, a gente
compõe de corpo e corpo a úmida trama.
E para reposar do amor, vamos à cama.

Carlos Drummond de Andrade

E agora...

2011-05-01T16:21:00.000-07:00

Andei amando loucamente, como há muito tempo não acontecia. De repente a coisa começou a desacontecer. Bebi, chorei, ouvi Maria Bethânia, fumei demais, tive insônia e excesso de sono, falta de apetite e apetite em excesso, vaguei pelas madrugadas, escrevi poemas (juro). Agora está passando: um band-aid no coração, um sorriso nos lábios – e tudo bem Ou: que se há de fazer.

Caio Fernando Abreu

Henry Miller.

2011-04-25T12:39:00.000-07:00

O mundo ao meu redor está se dissolvendo, deixando aqui e acolá manchas de tempo. O mundo é um câncer que está comendo a si próprio... Estou pensando que, quando o grande silêncio descer sobre tudo e todos, a música triunfará por fim. Quando tudo se retirar de novo para o útero do tempo, o caos será restabelecido, e o caos é a página sobre a qual a realidade está escrita. [...]

Henry Miller

In: Trópico de Câncer

Henry Miller

2011-04-24T10:48:00.000-07:00

Quando ela disse:
''Olha, terminou o amor', veio uma dor clara e o mundo se abriu.

Arnaldo Jabor

2011-04-23T13:58:00.001-07:00

Nunca fui como todos
Nunca tive muitos amigos
Nunca fui favorita
Nunca fui o que meus pais queriam
Nunca tive alguém que amasse
Mas tive somente a mim
A minha absoluta verdade
Meu verdadeiro pensamento
O meu conforto nas horas de sofrimento
não vivo sozinha porque gosto
e sim porque aprendi a ser só...

Florbela Espanca

SAMPLER

2011-04-18T06:36:00.001-07:00

De: Júlio Siqueira

Na contramão de cada percurso distingue-se devaneios e extremidades,como loucos procurando a saída num barco naufragado,mas com o mar a volta para lembrar do longo caminho; desejamos por ventura que não houvesse obstáculos mas, uma vida num deserto evitaria a presença movediça dos fantasmas?

Calo sobre o espiral do olhar dos outros, observo a estranha boca cheia de razões dos meus amigos,seus padrões de vidas anti-redomas,vitrines para longos modelos de invulnerabilidades prodigiosas.

Mas num vento contrário, que racha o leme e parte o remo do tratado do equilíbrio, acudimos o espelho com longas massagens que gemem em Lagrimas, tanto para o assassino como para o anjo, a paz é desejada sedentamente, a diferença é o grau da estrada passageira.

Recolho-me, e os pés da multidão desviam-se como água ao redor da rocha,quero apenas o afago intrometido da paisagem recriada,minha insatisfação abre uma fissura na gravidade me expando junto aos universos.

Poema para o livro

“Onírico Percurso por dentro do movimento” de Júlio Siqueira

21 MIL SENTIDOS

2011-04-15T08:22:00.000-07:00

De: Júlio Siqueira

E então, que quereis?...

Se sou redemoinho és estático e sem ar,
se sou água és deserto,
se sou nuvem és céu azul cinza,
se sou poeta és a página vazia...

E então, que quereis?...

se atravesso os descampados, foges pelo mar,
se corro nas rodovias ensurdecedores, vais de bicicletas pelas trilhas imperfeitas,
se mergulho em Grutas oníricas, sentas sobre a rocha na ponta das montanhas íntimas...

E então, que quereis?...

se morro, renasce,
se sobrevivo estais prestar a desfalecer,
se assola-me a febre, em ti abraça-te o calor do sol das manhãs,
se naufrago, te atolas,

E então, que quereis?...

Se dialogo, gritas
se grito silencia com passos distantes,
se distancio torna-te frio,
se esfrio, afunda no esquecimento,
se permaneço quem eu sou, nao mudas,
se por alguns instantes convergimos
foi como linhas se cruzando
antes de se tornarem imaginárias
na memória volúvel do tempo.

POEMAS PARA O LIVRO
“ONÍRICO PERCURSO POR DENTRO DO MOVIMENTO” de Júlio Siqueira

a metafísica é uma mocinha

2011-04-11T14:33:00.000-07:00

Simão Pessoa

a metafísica é uma mocinha
muito bonita e prendada
não tivesse um caso nebuloso
com o processo ôntico do tempo
juro que trepava com ela

A boca do meu homem

2011-04-11T14:29:00.000-07:00

Angelica de Lis (1984-2009)

Amo cada parte do teu corpo.
Mas tua boca, meu amor, a tua boca
Priva-me dos sentidos no torpor da excitação.
Teus lábios quando tocam os meus...
Arde em mim o desejo de entregar-te
O meu corpo, como se fosse a primeira vez.

Tua voz sussurrando em meu ouvido
Palavras ternas, obscenas, sacanagens
Me conduzindo a momentos selvagens,
Me deixa hipnotizada, de vontade de te ter.
Te ouço chamar meu nome: eu me rendo,
Estou no teu enlace, sou tua, faz amor comigo, faz...

Teu hálito. Ah!, teu hálito, meu amor
Como é bom acordar com a brisa fresca
Que tua boca emana pela manhã
Esse cheiro de aurora, de despertar, de tesão,
Cheiro que perfuma meu corpo, meu dia
Minha vida. Não me canso de cheirar tua boca!

E a tua língua. Tua língua na minha face
Sôfrega, me lambendo, regando a minha pele
Com tua saliva doce, de lúpulo e hortelã.
Tua língua no meu sexo, me lavando e me levando
Ao delírio do prazer: eu grito eu gemo eu choro e gozo
Na tua boca – e sorves o meu mel, teu alimento.

Na tua boca, meu amor, eu me perco. Não quero
Nunca me encontrar, nem beijar outra boca
Que não seja a tua, onde no teu beijo eu sou feliz
E em cada palavra pronunciada, regada de tesão
Misturada ao teu hálito fresco, eu me dou sem medo
Pedindo mais e mais a tua língua dentro de mim.

Politicar

2011-03-26T16:02:00.000-07:00

Meta sua grandeza

No Banco da esquina

Vá tomar no Verbo

Seu filho da letra

Meta sua usura

Na multinacional

Vá tomar na virgem

Seu filho da cruz.

Meta sua moral

Regras e regulamentos

Escritórios e gravatas

Sua sessão solene.

Pegue, junte tudo

Passe vaselina

Enfie, soque, meta

No tanque de gasolina.

-Tom Zé-

ps.: cuidado onde mete as coisas, rsrs

2011-03-23T11:09:00.000-07:00

Ai Se Sêsse

Se um dia nois se gostasse
Se um dia nois se queresse
Se nois dois se empareasse
Se juntim nois dois vivesse
Se juntim nois dois morasse
Se juntim nois dois drumisse
Se juntim nois dois morresse
Se pro céu nois assubisse
Mas porém acontecesse de São Pedro não abrisse
a porta do céu e fosse te dizer qualquer tulice
E se eu me arriminasse
E tu cum eu insistisse pra que eu me arresolvesse
E a minha faca puxasse
E o bucho do céu furasse
Tarvês que nois dois ficasse
Tarvês que nois dois caisse
E o céu furado arriasse e as virgi toda fugisse

Zé Da Luz

!

2011-03-22T02:59:00.000-07:00

Viver sempre também cansa.

O sol é sempre o mesmo e o céu azul
ora é azul, nitidamente azul,
ora é cinzento, negro, quase-verde...
Mas nunca tem a cor inesperada.

O mundo não se modifica.
As árvores dão flores,
folhas, frutos e pássaros
como máquinas verdes.

As paisagens também não se transformam.
Não cai neve vermelha,
não há flores que voem,
a lua não tem olhos
e ninguém vai pintar olhos à lua.

Tudo é igual, mecânico e exacto.

Ainda por cima os homens são homens.
Soluçam, bebem, riem e digerem
sem imaginação.

E há bairros miseráveis sempre os mesmos,
discursos de Mussolini,
guerras, orgulhos em transe,
automóveis de corrida...

E obrigam-me a viver até à Morte!

Pois não era mais humano
morrer um bocadinho,
de vez em quando,
e recomeçar depois,
achando tudo mais novo?

Ah! se eu pudesse suicidar-me por seis meses,
morrer em cima dum divã
com a cabeça sobre uma almofada,
confiante e sereno por saber
que tu velavas, meu amor do Norte.

Quando viessem perguntar por mim,
havias de dizer com teu sorriso
onde arde um coração em melodia:
"Matou-se esta manhã.
Agora não o vou ressuscitar
por uma bagatela."

E virias depois, suavemente,
velar por mim, subtil e cuidadosa,
pé ante pé, não fosses acordar
a Morte ainda menina no meu colo...

José Gomes Ferreira,

in "A Poesia da Presença"

A Sociedade do Espetáculo

2011-03-14T16:10:00.000-07:00

“A filosofia, enquanto poder do pensamento separado, e pensamento do poder separado, nunca pode por si própria superar a teologia. O espetáculo é a reconstrução material da ilusão religiosa. A técnica espetacular não dissipou as nuvens religiosas onde os homens tinham colocado os seus próprios poderes desligados de si: ela ligou-os somente a uma base terrestre. Assim, é a mais terrestre das vidas que se toma opaca e respirável. Ela já não reenvia para o céu, mas alberga em si a sua reclusa absoluta, o seu falacioso paraíso. O espetáculo é a realização técnica do exílio dos poderes humanos num além; a cisão acabada no interior do homem.”

Trecho do livro “A Sociedade do Espetáculo” de Guy Debord (pág 20)

2011-03-08T13:13:00.000-08:00

Meu rosto em teu olhar e,
o teu no meu reflete.
E do manto do rosto o coração se veste.
Um par de hemisfério que melhor se complete.
Onde há, sem norte ou declinante oeste?
Em desigualdade tudo que morre está.
Se nosso amor é um só e formamos um par;
De Amor tão igual ninguém morrerá...

Frase do Filme Tristão e Isolda

2011-02-23T12:28:00.000-08:00

Amor não resiste a tudo, não. Amor é jardim. Amor enche de erva daninha. Amizade também, todas as formas de amor.

Caio Fernando Abreu

Embola-doido

2011-02-15T13:17:00.000-08:00

só para ti

2011-02-11T08:11:00.000-08:00

"Ela se arrasta. Andando ou parada, é a mesma coisa. Tem o porte de um corpo sem vida, é mais parece uma estátua, coisa que não respira.”

Mesmo um corpo doente deve transpirar vida, pois do contrário morre.

O corpo é a vestimenta do cérebro e d’alma
Precisa do sopro deles. Sopra-te!

Página 82 do livro Antônio e Cleópatra de Shakespeare.

O MEU ORGULHO

2011-02-03T05:42:00.000-08:00

Lembro-me o que fui dantes. Quem me dera
Não lembrar! Em tardes dolorosas
Lembro-me que fui a primavera
Que em muros velhos faz nascer as rosas!
As minhas mãos outrora carinhosas
Pairavam como pombas... Quem soubera
Por que tudo passou e foi quimera,
E por que os muros velhos não dão rosas!
São sempre os que eu recordo que me esquecem...
Mas digo para mim: "Não me merecem..."
E já não fico tão abandonada!
Sinto que valho mais, mais pobrezinha:
Que também é orgulho ser sozinha
E também é nobreza não ter nada!

(Florbela Espanca)

2011-01-23T09:39:00.000-08:00

Algum tempo atrás, talvez uns dias, eu era uma moça caminhando por um mundo de cores, com formas claras e tangíveis. Tudo era misterioso e havia algo oculto; adivinhar-lhe a natureza era um jogo para mim. Se você soubesse como é terrível obter o conhecimento de repente - como um relâmpago iluminado a Terra! Agora, vivo num planeta dolorido, transparente como gelo. É como se houvesse aprendido tudo de uma vez, numa questão de segundos. Minhas amigas e colegas tornaram-se mulheres lentamente. Eu envelheci em instantes e agora tudo está embotado e plano. Sei que não há nada escondido; se houvesse, eu veria.

Frida Kahlo

2011-01-19T15:26:00.000-08:00

O ser humano não é coerente, muito menos um escritor, a coerência não é uma virtude literária. A única virtude do escritor é a coragem de falar as coisas que não pode falar.

Rubem Fonseca In “Diário de um fescenino”

2011-01-14T11:45:00.000-08:00

Por que será que o céu dos meus sete anos tinha tantas estrelas...? A vida vai piorando à medida que você cresce? A morte é deserto que vai sendo descoberto?...Só os sonhos existem? Estou ficando louco, estou mergulhando numa piscina de espelhos quebrados...

Eu sei que vou te amar - Arnaldo Jabor

Rilke

2010-12-21T08:03:00.000-08:00

Ninguém o pode aconselhar ou ajudar, — ninguém.

Não há senão um caminho. Procure entrar em si mesmo. Investigue o motivo que o manda escrever; examine se estende suas raízes pelos recantos mais profundos de sua alma; confesse a si mesmo: morreria, se lhe fosse vedado escrever? Isto acima de tudo: pergunte a si mesmo na hora mais tranqüila de sua noite: "Sou mesmo forçado a escrever?” Escave dentro de si uma resposta profunda. Se for afirmativa, se puder contestar àquela pergunta severa por um forte e simples "sou", então construa a sua vida de acordo com esta necessidade. Sua vida, até em sua hora mais indiferente e anódina, deverá tornar-se o sinal e o testemunho de tal pressão.

(Cartas a um jovem Poeta - Rilke)

Trópico de Câncer

2010-12-20T09:47:00.000-08:00

"Quando olho para dentro dessa boceta fodida de puta sinto o mundo inteiro embaixo de mim, um mundo vacilante e desmoronante, um mundo gasto e polido como um crânio de leproso. Se houvesse um homem que ousasse dizer tudo quanto pensa deste mundo, não lhe restaria um palmo quadrado de terra onde ficar. Quando um homem aparece, o mundo cai sobre ele e quebra-lhe a espinha. Restam sempre em pé pilares apodrecidos demais, humanidade supurada demais para que o homem possa florecer. A superestrutura é uma mentira e o alicerce é um medo enorme e trêmulo. Se com intervalos de séculos aparece um homem de olhar desesperado e faminto, um homem que vira o mundo de cabeça para baixo a fim de criar uma nova raça, o amor que ele traz ao mundo é transformado em fel e ele se torna um flagelo."

(Trópico de Câncer - Henry Miller)

2010-12-15T03:45:00.000-08:00

“_Deus é grande_suspirou._Até os animais sentem.”

Página 134 do livro Do amor e Outros Demônios de Gabriel García Márquez. Prêmio Nobel de literatura.

2010-12-06T03:53:00.002-08:00

"Se não gostar de ler, como vai gostar de escrever? Ou escreva então para destruir o texto, mas alimente-se. Fartamente. Depois vomite. Pra mim, e isso pode ser muito pessoal, escrever é enfiar um dedo na garganta. Depois, claro, você peneira essa gosma, amolda-a, transforma. Pode sair até uma flor."

Página 155 de Morangos Mofados de Caio Fernando Abreu.

2010-12-05T14:25:00.000-08:00

Perante a morte, o que se espera da natureza é que percam os rancores a força e o veneno, é certo que se diz que o ódio velho não cansa, e disso não faltam provas na literatura e na vida.

José Saramago in ''Ensaio Sobre a Cegueira"

2010-12-03T12:57:00.001-08:00

A tendência para colocar uma ênfase especial ou organizar a juventude nunca me foi cara; para mim, a noção de pessoa velha ou nova só se aplica às pessoas vulgares. Todos os seres humanos mais dotados e mais diferenciados são ora velhos ora novos, do mesmo modo que ora são tristes ora alegres. É coisa dos mais velhos lidar mais livre, mais jovialmente, com maior experiência e benevolência com a própria capacidade de amar do que os jovens. Os mais idosos apressam-se sempre a achar os jovens precoces demasiado velhos para a idade, mas são eles próprios que gostam de imitar os comportamentos e maneiras da juventude, eles próprios são fanáticos, injustos, julgam-se detentores de toda a verdade e sentem-se facilmente ofendidos. A idade não é pior que a juventude, do mesmo modo que Lao-Tsé não é pior que Buda e o azul não é pior que o vermelho. A idade só perde valor quando quer fingir ser juventude.

Hermann Hesse, in Elogio da Velhice.

Buk

2010-11-23T09:49:00.000-08:00

Escrever

na maioria das vezes é a única

coisa

entre você e

a impossibilidade.

nenhuma bebida

nenhum amor de uma mulher

nenhuma fartura

pode

se igualar a isso

Por: Charles Bukowski

Traduzido por mim :P (não tão bom, por sinal)

Esperando Godot "Trechos"

2010-11-20T05:57:00.000-08:00

VALDIMIR [...] Que é que você tem?
ESTRAGON: Eu não estou feliz.
VLADIMIR: Não! Desde quando?
ESTRAGON: Esqueci.

...

ESTRAGON:
A gente sempre inventa alguma coisa pra ter a impressão que a gente existe. hein. Didi?
(Ato II - Pag 30)

...

ESTRAGON: Que tal se a gente pensasse que é feliz?
VLADIMIR: O que é terrível é ter pensado.
(Ato II - pag. 118)

Por: Samuel Beckett

2010-11-19T05:37:00.000-08:00

“A dor que não fala termina por sussurrar um coração sobrecarregado, pedindo-lhe a explosão.”

A necessidade pede para colocar para fora tudo que não serve mais para nutrir o corpo. E com a mente não é diferente, pois o desespero é o alívio da alma e todos carregam em seus pulmões o direito de soltar pela boca todo mal que outrora poderia liquidá-los.“

Eu grito porque há o direito ao grito. Então eu grito” (Clarice Lispector)

Todos possuem nas cordas vocais o arranjo do grito.

Página 108 do livro Macbeth de Willam Shakespeare.

O ser poeta

2010-11-12T07:49:00.001-08:00

“_Não, eu não compreendo nada_respondeu ela com decisão, disposta a conservar sua incompreensão intata. _Nada. E o que eu compreendo ainda menos que tudo_continuou em outro tom_ é por que você não toma “soma” (soma é um comprimido para esquecer as mazelas) quando tem essas idéias horríveis. Você as esqueceria completamente. E, em vez de se sentir infeliz, ficaria alegre”*.

“Não sou alegre nem triste: sou poeta.” (Cecília Meireles)

"É disso que falo quando falo tanto em minhas dores. Claro que quero saná-las, mas mais do que isso, quero estar e ser livre para ficar triste e escrever sobre dor, ficar alegre e escrever sobre o amor, vice-versa ou ser simplesmente poeta e sendo poeta ter a liberdade de não escrever nada." (Magali Polida)

P.s: Ser poeta não é ter um cargo público.

Página 128, do livro Admirável Mundo Novo de Aldous Huxley.

Ri, sonha, liberte-se!

2010-11-11T09:17:00.000-08:00

“A raiva, os acessos de mau humor, que os outros não podiam vencer senão por meio de fugas de esquecimento, jamais o atacavam. A realidade, para Benito, era sempre risonha”

Quem ri sonha. Facilmente.

A dor também faz uma pessoa séria, mas não necessariamente infeliz e menos sonhadora.

Página 94 do livro Admirável Mundo Novo, de Aldous Huxley.

Mais que atual.

2010-11-03T17:00:00.000-07:00

"O objetivo do Partido não era simplesmente impedir que homens e mulheres criassem lealdades difíceis de controlar. Seu propósito real, não declarado, era roubar todo o prazer ao ato sexual. Não só o amor como o erotismo eram o inimigo (...) O Partido estava procurando matar o instinto sexual ou, se não fosse possível matá-lo, distorcê-lo e torná-lo indecente (...) O desejo era crimidéia."

(1984 - Geroge Orwell)

Como esreveu Roberto Piva: " Os governos existem pra você pensar em política & esquecer o Tesão"

Abraços.

HISTÓRIA DO OLHO (trecho)

2010-10-26T14:51:00.000-07:00

Georges Bataille

       "(...)
       Apavorado, o padre levantou-se, mas o inglês torceu-lhe um braço e jogou-o novamente nas lajes.
        Sir Edmond amarrou-lhe os braços atrás das costas. Eu amordacei-o e atei-lhe as pernas com o meu cinto. Depois que ele foi parar no chão, estendido, o inglês segurou-lhe os braços, comprimindo-os em suas mãos. Imobilizou-lhe as pernas envolvendo-as com as suas. De joelhos, eu mantinha a cabeça entre as coxas.
        O inglês disse a Simone:
        - Agora, trepa nesse rato de sacristia.
        Simone tirou o vestido. Sentou-se sobre o ventre do mártir, com a boceta perto do cacete mole.
        O inglês continuou, falando sob o corpo da vítima:
        - Agora, aperta-lhe a garganta, um canal mesmo por trás da maçã de Adão: uma forte pressão gradual.
        Simone apertou: um tremor crispou o corpo imobilizado, e o pau ergueu-se. Agarrei-o e introduzi-o na carne de Simone. Ela continuava apertando a garganta.
        Violentamente, a moça, ébria até o sangue, remexia, num movimento de vaivém, o pau retesado no interior de sua vulva. Os músculos do padre ficaram tensos.
        Por fim ela apertou tão decididamente que um violento arrepio fez estremecer o moribundo: ela sentiu a porra inundá-la. Então largou a garganta e caiu, derrubada por uma tempestade de prazer.
        Simone permanecia estendida sobre as lajes, de barriga para o ar, com o esperma do morto escorrendo pelas coxas. Estendi-me para fodê-la também. Estava paralisado. Um excesso de amor e a morte do miserável tinham-me esgotado. Nunca me senti tão feliz. Limitei-me a beijar a boca de Simone.
        A jovem teve vontade de ver a sua obra e afastou-me para se levantar. Trepou novamente, de cu pelado sobre o cadáver pelado. Examinou o rosto, limpou o suor da testa. Uma mosca, zumbindo num raio de sol, voltava incessantemente para pousar sobre o morto. Ela enxotou-a porém e de repente aconteceu algo estranho: pousada sobre o olho do morto, a mosca deslocava-se sobre o globo vítreo. Agarrando a própria cabeça com as mãos, Simone sacudiu-a, tremendo. Vi-a mergulhar num abismo de pensamentos.
        Por mais estranho que possa parecer, nós não nos tínhamos preocupado com o modo como essa história pudesse acabar. Se algum intrometido tivesse surgido, nós não teríamos deixado que manifestasse a sua indignação durante muito tempo... Mas não importa. Simone, saindo de seu embrutecimento, levantou-se e aproximou-se de Sir Edmond que se encostara a uma parede. Ouvia-se a mosca voar.
        - Sir Edmond, disse Simone, grudando seu rosto contra o ombro do inglês, você vai fazer o que eu lhe pedir?
        - Vou... provavelmente, respondeu o inglês.
        Ela me levou até ao lado do morto e, ajoelhando-se, levantou a pálpebra e abriu inteiramente o olho sobre o qual a mosca tinha pousado.
        - Você está vendo o olho?
        - E daí?
        - É um ovo, disse ela, com toda a simplicidade.
        Insisti, perturbado:
        - Aonde você quer chegar?
        - Quero me divertir com ele.
        - E mais o quê?
        Levantando-se, ela parecia afogueada (estava, então, terrivelmente nua).
        - Escute, Sir Edmond, disse ela, quero que você me dê o olho já. Arranque-o.
        Sir Edmond não estremeceu; pegou uma tesoura numa bolsa, ajoelhou-se, recortou as carnes e, em seguida, enfiando os dedos na órbita, retirou o olho, cortando os ligamentos estendidos. Colocou o pequeno globo branco na mão de sua amiga.
        Ela olhou a extravagância, visivelmente constrangida, mas não hesitou. Acariciando as pernas, fez escorregar o olho sobre elas. A carícia do olho sobre a pele é de uma doçura excessiva... e produz um horrível som, como um grito de galo.
        No entanto, Simone divertia-se, fazia o olho escorregar na racha das nádegas. Estendeu-se no chão, levantou as pernas e o cu. Tentou imobilizar o globo contraindo as nádegas, mas ele pulou como um caroço entre os dedos - e caiu sobre a barriga do morto.
        O inglês tinha-me despido.
        Joguei-me sobre a moça e a sua vulva engoliu o meu pau. Fodi-a: o inglês fez rebolar o olho entre nossos corpos.
        - Enfie ele no meu cu, gritou Simone.
        Sir Edmond introduziu o olho na fenda e empurrou.
        Finalmente, Simone deixou-me, tirou o olho das mãos de Sir Edmond e introduziu-o em sua carne. Nesse momento, puxou-me contra ela e beijou o interior da minha boca de um modo tão ardente que o orgasmo me veio logo: minha porra espirrou nos seus pêlos.
        Levantando-me, afastei as coxas de Simone: ela jazia no chão, estendida de lado. Encontrei-me então diante do que, imagino, eu esperara desde sempre, assim como uma guilhotina espera a cabeça que vai decepar. Os meus olhos pareciam-me eréteis de tanto horror; eu vi, na vulva peluda de Simone, o olho azul pálido de Marcela me olhar, chorando lágrimas de urina. Rastros de porra no pêlo fumegante conferiam a esse espetáculo uma dimensão de dolorosa tristeza. Mantinha as coxas de Simone afastadas: a urina ardente escorria por baixo do olho, sobre a coxa a poiada no chão... (...)"

(In Bataille, Georges. História do Olho, seguido de Madame Edwarda e O Morto. Editora Escrita, SP, 1981)

PLANO DE AÇÃO…

2010-10-26T08:33:00.000-07:00

Todo mundo sabe que os cearenses estão por toda parte. Em geral, o cearense é aquele sujeito baixinho que é o guardador de carro em São Paulo, o chefe de um restaurante na Madison em Nova York, o designer que bolou o logo da Eurocopa em Portugal, ou mesmo um borracheiro no interior da China.
O que pouca gente sabe é que, na verdade, isso é uma bem arquitetada jogada que visa a plantar gente nossa em postos-chave da administração mundial. Quando estivermos prontos, será deflagrada a grande tomada de poder e meu conselho é que você fique imediatamente amigo ou amante de um cearense, pois sabe como é: pros amigos tudo, para os inimigos, a lei!
Tomaremos o poder a partir de uma senha pré-estabelecida, que só um cearense saberá o significado oculto. Aos berros de “Queima
Raparigal!” as hostes de cabeças-chatas invadirão os parlamentos e palácios, além de todos os jornais e redes de TV do mundo livre.
Ninguém desconfiaria que Francisco das Chagas, humilde faxineiro da CNN (futura afiliada da TV Diário), na verdade, é um professor do ITA que rapidamente conectará a rede de Atlanta para nossos propósitos.
Invadiremos e tomaremos o Estado de Pernambuco, vamos dinamitar a nossa refinaria que eles roubaram e vamos construir outra lá no Pecém; também vamos extinguir os times Náutico, Santa Cruz e Sport Recife.
Elegeremos um papa cearense, Raimundo I, que canonizará Padre Cícero e determinará que, daí por ,diante, em todas as igrejas católicas a hóstia seja feita com macaxeira, farinha, rapadura, alternadamente ou os três ingredientes juntos.
O vinho será uma cachacinha de primeira misturada com “Q-SUCO” de uva. Essa simples bula papal fará com que a economia do Ceará dê um salto. O único problema é achar uma mitra que caiba na cabeça chata do papa, mas nós cearenses sabemos improvisar: Raimundo I usará uma fronha de travesseiro enquanto se encomenda outra.
Nas artes plásticas, as garrafinhas com areia colorida, os quadros de Xico da Silva e as esculturas de Zé Pinto irão ocupar alas e alas do Louvre. Para arranjar espaço, todas aquelas velharias do Turner vão para o museu de Aracati.
A Monalisa fica, pois na avaliação de Serotônio Macêdo, novo curador do museu, ela é uma “cabôca danada de aprumada”.
O novo Secretário Geral da ONU será Seu Lunga, que resolverá o conflito Israel/Palestina doando vastas extensões do sertão cearense
pros brigões. A ata de doação será concisa e formal.
Nas suas palavras: “Magote de fio d’uma égua, bando de mulambeiros, a terra é seca do mesmo jeito e o mar é da mesma cor. Deixem de botar boneco que vocês nem vão notar a diferença e o Ceará ainda é maior que aquela tripinha de Gaza”.
A famigerada música cearense tomará o mundo. Numa revanche histórica, as aberturas das novelas globais terão como trilha sonora os seguintes temas: novela das 06h, Belchior, das 07h, Raimundo Fagner, das 08h, Aviões do Forró. Vamos aperfeiçoar o Oscar. Bolaremos uma categoria que premiará o melhor filme de cangaço, melhor cena de amor numa jangada e melhor mocotó.
O cruzamento mais famoso do Brasil não mais será “Ipiranga com Av. São João” e sim Barão do Rio Branco com Liberato Barroso.
O jornal do 10 será transmitido para todo o mundo com a seguinte noticia: * O rodeio será substituído pela vaquejada; Coca-cola pela
água de côco; Garota de Ipanema por Garota da Barra do Ceará; Praia de Copacabana por Praia do Futuro; Fla x Flu por Ceará e Fortaleza, Real Madrid por Ferroviário; Central Park por Parque do Cocó; As torres gêmeas, que já foram destruídas mesmo, por Palácio do Progresso; As melhores faculdades européias pelo Liceu do Ceará; Demitiremos Gugu Liberato e Faustão e colocaremos em seus lugares João Inácio Jr e Ênio Carlos; Roberto Carlos por Babau do Pandeiro; Funk por Xaxado; Disneylândia por Beach Park; Av. Paulista por Bezerra de Menezes; Canecão por Siará Hall (na Washington Soares é show); Escolas de samba por quadrilhas juninas; Chiclete com banana por Mastruz com Leite.
Colocaremos alguns cearenses nas presidências dos principais países como: França: Cid Gomes;
Cuba: Inácio Arruda;
Argentina: Débora Soft (eu quero mais é que a Argentina se exploda).
A primeira ministra da Inglaterra será Patrícia Gomes. E o presidente dos EUA será Eunício Oliveira.
A capital do Brasil será Fortaleza. A capital do mundo ainda será Nova York, mas a gente vai rebatizá-la de Nova Quixeramobim e vamos trocar aquela estátua cafona por uma enorme estátua da Índia de Iracema. Yeah!
Não vejo como o plano possa falhar, pois cada vez mais nossos agentes se espalham pelo Brasil e pelo mundo todo.
Só nos resta esperar, de preferência no fundo de uma rede, enquanto as engrenagens giram por si. Adeus e até a vitória!
Como sou modesto, quero para mim apenas um título de nobreza e umas terras anexas, de preferência o município de Caucaia que é vizinho da capital e tem belas praias.
Saudações cearenses!!! E que nosso Padim Pade Ciço teje com todos nós!!!!!

(Autor desconhecido) mas deve ser cearense, né?!

2010-10-18T08:52:00.000-07:00

"A gente não é de um lugar enquanto não tem um morto enterrado nele"

Cem anos de solidão-Gabriel García Márquez

2010-10-14T13:28:00.000-07:00

Cheguei numa fase da minha vida que vejo que a única coisa que fiz até agora foi fugir, fugir de mim mesmo, do meu nada, e agora não tenho mais para onde ir, nem sei o que vou fazer, fui péssimo em tudo...

Charles Bukowski

A Hora da Estrela

2010-10-13T11:50:00.000-07:00

[...] eu quero sentir o sopro do meu além. Para ser mais do que eu, pois tão pouco sou.

Escrevo por não ter nada a fazer no mundo: sobrei e não há lugar para mim na terra dos homens. Escrevo porque sou um desperado e estou cansado, não suporto mais a rotina de me ser e se não fosse a sempre novidade que é escrever, eu me morreria simbolicamente todos os dias. Mas preparado estou para sair discretamente pela saída dos fundos. Experimentei quase tudo, inclusive a paixão e seu desespero. E agora só queria ter o que eu tivesse sido e não fui.

(Página 21)

Por: Clarice Lispector

2010-10-13T07:04:00.000-07:00

"O autor em sua obra, deve ser como Deus no universo:

Onipresente e invisível"

Gustave Flaubert, em: Madame Borary.

Emily Dickinson

2010-10-08T13:49:00.000-07:00

.

A word is dead
When it is said,
Some say.

I say it just
Begins to live
That day.

[Uma palavra morre
Quando é dita —
Dir-se-ia —

Pois eu digo
Que ela nasce
Nesse dia.]

Tradução: Aíla de Oliveira Gomes

.

Casal é tudo igual - Luís Fernando Veríssimo

2010-10-07T13:19:00.000-07:00

Ele: - Alô?

Ela: – Pronto.
Ele: – Voz estranha… Gripada?
Ela: – Faringite.
Ele: – Deve ser o sereno. No mínimo tá saindo todas as noites pra badalar.
Ela: – E se estivesse? Algum problema?
Ele: – Não, imagina! Agora, você é uma mulher livre.
Ela: – E você? Sua voz também está diferente. Faringite?
Ele: – Constipado.
Ela: – Constipado? Você nunca usou esta palavra na vida.
Ele: – A gente aprende.
Ela: – Tá vendo? A separação serviu para alguma coisa.
Ele: – Viver sozinho é bom. A gente cresce.
Ela: – Você sempre viveu sozinho. Até quando casado só fez o que quis.
Ele: – Maldade sua, pois deixei de lado várias coisas quando a gente se casou.
Ela: – Evidente! Só faltava você continuar rebolando nas discotecas com as amigas.
Ele: – Já você não abriu mão de nada. Não deixou de ver novela, passear no shopping, comprar jóias, conversar ao telefone com as amigas durante horas…
… Silêncio ….
Ela: – Comprar jóias? De onde você tirou essa idéia? A única coisa que comprei em quinze anos de casamento foi um par de brincos.
Ele: – Quinze anos? Pensei que fosse bem menos.
Ela: – A memória dos homens é um caso de polícia!

Ele: – Mas conversar com as amigas no telefone…
Ela: – Solidão, meu caro, cansaço… Trabalhar fora, cuidar das crianças e ainda preparar o jantar para o HERÓI que chega � noite…Convenhamos, não chega a ser uma roda-gigante de emoções…
Ele: – Você nunca reclamou disso.
Ela: – E você me perguntou alguma vez?
Ele: – Lá vem você de novo… As poucas coisas que eu achava que estavam certas… Isso também era errado!?
Ela – Evidente, a gente não conversava nunca…
Ele: – Faltou diálogo, é isso? Na hora, ninguém fala nada. Aparece um impasse e as mulheres não reclamam. Depois, dizem que faltou diálogo. As mulheres são de Marte.
Ela: – E vocês são de Saturno!
…Silêncio…
Ele: – E aí, como vai a vida?
Ela: – Nunca estive tão bem. Livre para pensar, ninguém pra me dizer o que devo fazer…
Ele: – E isso é bom?
Ela: – Pense o que quiser, mas quinze anos de jornada são de enlouquecer qualquer uma.
Ele: – Eu nunca fui autor itário!
Ela: – Também nunca foi compreensivo!
Ele: – Jamais dei a entender que era perfeito. Tenho minhas limitações como qualquer mortal..
Ela: – Limitado e omisso como qualquer mortal.
Ele: – Você nunca foi irônica.
Ela: – Isso a gente aprende também.
Ele: – Eu sempre te apoiei.
Ela: – Lógico. Se não me engano foi no segundo mês de casamento que você lavou a única louça da tua vida. Um apoio inestimável…Sinceramente, eu não sei o que faria sem você. Ou você acha que fazer vinte caipirinhas numa tarde para um bando de marmanjos que assistem ao jogo da Copa do Mundo era realmente o meu grande objetivo na vida?
Ele: – Do que você está falando?
Ela: – Ah, não lembra?
Ele: – Ana, eu detesto futebol.
Ela: – Ana!? Esqueceu meu nome também? Alexandre, você ficou louco?
Ele: – Alexandre? Meu nome é Ronaldo!
…Silêncio…
Ele: – De onde está falando?
Ela: – 578 9922
Ele: – Não é o 579 9222?
Ela: – Não.
Ele: – Ah, desculpe, foi engano.
Depois de um tempo ambos caem na gargalhada.
Ele: Quer dizer que você faz uma ótima caipirinha, hein?
Ela: – Modéstia � parte… Mas não gosto, prefiro vinho tinto.
Ele: – Mesmo? Vinho é a minha bebida preferida!
Ela: – E detesta futebol?
Ele: – Deus me livre… 22 caras correndo atrás de uma bola… Acho ridículo!
Ela: – Bem, você me dá licença, mas eu vou preparar o jantar.
Ele: – Que pena… O meu já está pronto. Risoto, minha especialidade!
Ela: – Mentira! É o meu prato predileto…
Ele: – Mesmo! Bem, a porção dá pra dois, e estou abrindo um Chianti também.Você não gostaria de…
Ela: – Adoraria!
….Ele dá o endereço.
Ela: – Nossa, tão pertinho! São dois quarteirões daqui.
Ele: – Então? É pegar ou largar.
Ela: – Tô passando aí, Ronaldo.
Ele: – Combinado, vizinha.

2010-10-02T16:11:00.000-07:00

.

Cantiga de Malazarte
(MURILO MENDES)

Eu sou o olhar que penetra nas camadas do mundo,
ando debaixo da pele e sacudo os sonhos.
Não desprezo nada que tenha visto,
todas as coisas se gravam pra sempre na minha cachola.
Toco nas flores, nas almas, nos sons, nos movimentos,
destelho as casas penduradas na terra,
tiro os cheiros dos corpos das meninas sonhando.
Desloco as consciências,
a rua estala com os meus passos,
e ando nos quatro cantos da vida.
Consolo o herói vagabundo, glorifico o soldado vencido,
não posso amar ninguém porque sou o amor,
tenho me surpreendido a cumprimentar os gatos
e a pedir desculpas ao mendigo.
Sou o espírito que assiste à Criação
e que bole em todas as almas que encontra.
Múltiplo, desarticulado, longe como o diabo.
Nada me fixa nos caminhos do mundo.

.

2010-09-15T18:00:00.000-07:00

Será que alguém
Saberá dizer
Vendo de fora
Como é viver
Longe da mulher
Que a gente adora

Não sei se alguém
Pode mensurar
O que perdi
De tanto sonho
Que cultivei
E não vivi
Adorava me ver como seu

Sempre adorei mas não deu

Djavan

2010-09-09T17:49:00.001-07:00

Saudade

Saudade é solidão acompanhada,
é quando o amor ainda não foi embora,
mas o amado já...

Saudade é amar um passado que ainda não passou,
é recusar um presente que nos machuca,
é não ver o futuro que nos convida...

Saudade é sentir que existe o que não existe mais...

Saudade é o inferno dos que perderam,
é a dor dos que ficaram para trás,
é o gosto de morte na boca dos que continuam...

Só uma pessoa no mundo deseja sentir saudade:
aquela que nunca amou.

E esse é o maior dos sofrimentos:
não ter por quem sentir saudades,
passar pela vida e não viver.

O maior dos sofrimentos é nunca ter sofrido.

Pablo Neruda

2010-09-07T12:11:00.000-07:00

Não há metade do coração. Ou todo o amor ou toda a indiferença; quando não, é uma insustentável impostura, chamada estima.
Camilo Castelo Branco

América

2010-09-03T11:22:00.000-07:00

América eu te dei tudo e agora não sou nada.
América dois dólares vinte e sete centavos 17 de janeiro de 1956.
América não agüento mais minha própria mente.
América quando acabaremos com a guerra humana?
Vá se foder com sua bomba atômica.
Não estou legal não me encha o saco.
Não escreverei meu poema enquanto não me sentir legal.
América quando é que você será angelical?
Quando você tirará sua roupa?
Quando você se olhará através do túmulo?
Quando você merecerá seu milhão de trotskistas?
América por que suas bibliotecas estão cheias de lágrimas?
América quando você mandará seus ovos para a Índia?
Eu estou cheio das suas exigências malucas.
Quando poderei entrar no supermercado e comprar o que preciso só com minha boa aparência?
América afinal eu e você é que somos perfeitos não o outro mundo.
Sua maquinaria é demais para mim.
Você me fez querer ser santo.
Deve haver algum jeito de resolver isso.
Burroughs está em Tanger acho que ele não volta mais, isso é sinistro.
Estará você sendo sinistra ou isso é uma brincadeira?
Estou tentando entrar no assunto.
Eu me recuso a desistir das minhas obsessões.
América pare de me empurrar sei o que estou fazendo.
América as pétalas das ameixeiras estão caindo.
Faz meses que não leio os jornais todo dia alguém é julgado por assassinato.
América fico sentimental por causa dos Wobblies¹.
América eu era comunista quando criança e não me arrependo.
Fumo maconha toda vez que posso.
Fico em casa dias seguidos olhando as rosas no armário.
Quando vou ao Bairro Chinês fico bêbado e nunca consigo alguém para trepar.

Eu resolvi vai haver confusão.
Você devia ter me visto lendo Marx.
Meu psicanalista acha que estou muito bem.
Não direi as Orações ao Senhor.
Eu tenho visões místicas e vibrações cósmicas.
América ainda não lhe contei o que você fez com Tio Max depois que ele voltou da Rússia.
Eu estou falando com você.
Você vai deixar que sua vida emocional seja conduzida pelo TimeMagazine?
Estou obcecado pelo Time Magazine.
Eu o leio toda semana.
Sua capa me encara toda vez que passo sorrateiramente pela confeitaria da esquina.
Eu o leio no porão da Biblioteca Pública de Berkeley.
Está sempre me falando de responsabilidades.
Os homens de negóciossão sérios.
Os produtores de cinema são sérios.
Todo mundo é sério menos eu.
Passa pela minha cabeça que eu sou a América.
Estou de novo falando sozinho.
A Ásia se ergue contra mim.
Não tenho nenhuma chance de chinês.
É bom eu verificar meus recursos nacionais.
Meus recursos nacionais consistem em dois cigarros de maconha, milhões de genitais uma literatura pessoal impublicável a 2.000 quilômetros por hora e vinte e cinco mil hospícios.
Nem falo das minhas prisões ou dos milhões de desprivilegiadosque vivem nos meus vasos de flores à luz de quinhentos sóis.
Aboli os prostíbulos da França, Tânger é o próximo lugar.
Ambiciono a Presidência apesar de ser Católico.
América como poderei escrever uma litania neste seu estado de bobeira?
Continuarei como Henry Ford meus versos são tão individuais como seus carros mais ainda todos têm sexos diferentes.
América eu lhe venderei meus versos a 2.500 dólares cada com 500 de abatimento pela sua estrofe usada.
América liberte Tom Mooney²
América salve os legalistas espanhóis.
América Sacco & Vanzetti³ não podem morrer
América eu sou os garotos de Scottsboro¹°

América quando eu tinha sete anos minha mãe me levou a uma reunião da célula do Partido Comunista eles nos vendiam grão de bico um bocado por um bilhete um bilhete por um tostão e todos podiam falar todos eram angelicais e sentimentais para com os trabalhadores era tudo tão sincero você não ima-gina que coisa boa era o Partido em 1935 Scott Nearing¹¹ era um velho formidável gente boa de verdade Mãe Bloor me fazia chorar certa vez vi Israel Amster cara a cara.
Todo mundo devia ser espião.
América a verdade é que você não quer ir à guerra.
América são eles os Russos malvados.
Os Russos os Russos e esses Chineses.
E esses Russos.
A Rússia nos quer comer vivos.
O poder da Rússia é louco.
Ela quer tirar nossos carros das nossas garagens.
Ela quer pegar Chicago.
Ela precisa de um Reader’s Digest ver-melho.
Ela quer botar nossas fábricas de automóveis na Sibéria.
A grande burocracia dela mandando em nossos pos-tos de gasolina.
Isso é ruim.
Ufa.
Ela vai fazer os Índio aprender vermelho.
Ela quer pretos bem grandes.
Ela quer nos fazer trabalha dezesseis horas por dia.
Socorro!¹²
América tudo isso é muito sério.
América essa é a impressão que tenho quando assisto à televisão.
América será que isso está certo?
É melhor eu pôr as mãos à obra.
É verdade que não quero me alistar no Exército ou girar tornos em fábricas de peças de precisão.
De qualquer forma sou míope e psicopata.
América eu estou encostando meu delicado ombro à roda.¹³

(Allen Ginsberg)
....
Que puta poema! Espero que vocês o leaim todo.

2010-08-26T09:37:00.001-07:00

"E sem saber exatamente qual era sua falta, ele sentiu bem que viver não era extamente sua falta, ele sentiu bem que essa pena era em si mesma uma falta, exigindo outras penas e assim por diante, como se pudesse haver outra coisa além da vida para os vivos."

(BECKETT, Samuel - Malone Meurt)

2010-08-24T18:27:00.000-07:00

Porque minhas mãos e meus olhos só me fazem entender tudo errado,
fazem que eu perceba coisas que podem acontecer (e que não vão acontecer) no sorriso fácil, na conversa que só é amiga?
E só é amiga porque é comigo.

Junior Ratts in Sweet Dreams: o anão e o cachorro, o calmante e o formicida"

2010-08-23T10:34:00.000-07:00

O amor não conhece virtudes, não conhece mérito, a tudo perdoa e tudo suporta, porque o deve; nem pelo juízo somos guiados, nem pelas preferências nem pelos erros, que descobrimos, provocam nossa abnegação ou nos retraem. É um poder doce, melancólico, secreto, que nos impele, e acabamos por pensar, experimentar, querer, deixamos que nos atraia sem peguntar "para onde?".

Sacher-Masoch, in A Vênus das Peles.

Penetra-me

2010-08-19T16:23:00.000-07:00

Letícia Marques

Penetra-me o corpo,

Rasga a alma,

Deflora o meu desejo,

E viola meu pensamento...

Vem, garganta travando o grito...

Tropeços e afagos

Do amor...

Penetra-me a vida,

Invade meu jardim,

Incendeia a minha cama,

Rasga os lençóis...

Vem, bota em mim o seu amor,

Segura forte,

Faz-me uivar de dor...

Penetra-me com teu calor,

Até o fundo,

Leva-me pra longe do mundo,

Faz chover lá fora,

Faz nascer amor aqui dentro,

Agora!

E-Mail: letsgyn@yahoo.com.br

2010-08-19T16:16:00.000-07:00

Dia dos Namorados

Pedro Braga

Contrariando o domingo, ela levantou-se cedo.

Além de ir ao cabeleireiro, à depiladora e à manicure, faltava ainda buscar o presente: um tênis raro, aquele que, quando foi tirado de circulação, causou ira na comunidade jovem masculina.

O namorado ia gostar do presente; deu um trabalhão danado para achar, ainda mais no número dele, 36, pequenino, um pé de menina o do homem da sua vida. Ela teve que importar da Argentina, pagou caro e esperou muito, mas valeria a pena. Ah, e como valeria a pena! Pensava ela, enquanto se olhava no grande espelho do quarto, e antevia a reação do namorado ao rasgar sem piedade, como boa criança que era, o embrulho bonito.

Melhor embrulhada estaria ela em seu vestido novo e, talvez, quem sabe desta vez, ela deixasse o namorado, como bom homem que era, desembrulhá-la também.

É quando a mãe bate à porta, chamando-a para sair. A menina vê seu rosto ruborizar: uma vergonha ser surpreendida pela mãe em meio a pensamentos tão impróprios para sua idade. Admira ainda mais uma vez seu corpo no espelho e pode jurar que ele se faz mais belo a cada instante. Então, enfia um vestido de flores desabrochadas pela cabeça, e sai assim, sem roupa debaixo, prenunciando no dia a ousadia da noite.

Ele acordou tarde.

Estava de bom humor e agüentou paciente as brincadeiras do pai e do irmão sobre o dia que se iniciava - para ele, já na metade. Tomou café com leite, sob protestos veementes da mãe, que insistia para que ele almoçasse de uma vez. Sentou-se preguiçoso na sala, perguntando quem estava em primeiro. Responderam que era o carro vermelho-fogo do brasileiro, assistiu o carro liderar duas voltas e rodar na terceira; “ta vendo, foi só você chegar”, disseram o pai e o irmão. Ele aproveitou a deixa e levantou-se.

No quarto, olhou para o presente ao lado da cama: um perfume sofisticado. Estava orgulhoso do pacotinho, que custou meses de economia, mais uma forcinha da mãe.

Difícil para um homem escolher uma coisa tão sofisticada e feminina, ainda mais para um homem de pouca idade como ele. Por isso não tinha hesitado em engolir o orgulho e pedir ajuda a meninas de antipatia tão grande quanto o bom gosto. Foi humilhante, mas conseguiu: tinha ali, ao lado da cama desfeita, um presente perfeito.

Sorriu, abriu a porta do armário e olhou-se no espelho. Ousou achar-se bonito, mas logo se assustou com a própria vaidade. Saiu do quarto espaventado e assistiu ao alemão ganhar a corrida.

Ela voltou da rua, entrou no banho apressada, saiu cantarolando, colocou um vestido novíssimo, a meia calça e só; “a calcinha ia marcar” justificou para si mesma. O cabelo, que não molhou no banho, ainda exibia a beleza de quando foi cortado e os cachos domados não esboçavam qualquer tentativa de rebelião. Estava realmente bela quando apanhou o presente. O taxista notou (e comentou), enquanto ela se sentava devagar para não amassar o vestido.

Ele demorou-se a fazer uma barba quase imaginária. Se queria a pele lisa ou só justificar o uso da loção pós-barba não se sabe. Colocou a camiseta, a calça, levou muito mais tempo do que o de costume para amarrar os cadarços. Depois escutou um pouco de rock pesado e ficou olhando para o embrulho do presente, esperando a hora chegar.

Cansou-se de esperar, apanhou o pacote e saiu: a caminhada mataria o tempo para ele. O pai estranhou a dispensa da carona, mas preferiu assistir ao resto do jogo a questionar a decisão do filho.

Chegou à praça, feliz. Logo viu seu homem que balançava uma sacola, encostado no coreto. Ela andou com passos largos e vestido esvoaçante, e o abraçou apaixonadamente. O namorado estendeu-lhe a sacola de marca famosa e assistiu a ela abrir o plástico e rasgar o embrulho para encontrar uma blusinha, dois números maior, embaixo do papel de seda. “A moça falou que se não servir...”, disse o namorado, e sugeriu que se apressassem, para não perderem o filme. Seu embrulho abriria depois.

Sentado na fonte, ele já esperava há meia hora quando a namorada saltou do ônibus. Vinha chacoalhando uma grande sacola e parecia um pouco aborrecida. O presente chegou alguns segundos antes dela. Ele o abriu, rasgando o papel, e viu aparecer uma camiseta toda estampada, certamente apertada e que lhe causou um certo desconforto visual. “É daquela loja nova, mas se não gostou pode trocar”, ele ouviu e colocou um sorriso dolorido no rosto, vendo sua amada descolar, cuidadosamente, a fita adesiva da caixinha e abri-la só o suficiente para o rabo do olho poder entrar.

“Ah, brigado, o perfume que eu queria”, a namorada disse, e puxando a mão dele: “agora vamos que se não a gente perde a sessão”.

Tão baixo andavam os olhos dos dois, que acabaram por se cruzar em frente ao cartaz do disputado filme. Em poucos segundos perderam-se, na confusão da entrada, na vergonha do desejo ou na inadequação do dia, mas foi tempo suficiente para fazê-los passar o filme a perseguir vultos, na esperança de que o rosto do outro se tornasse evidente no tremeluzeio da tela.

Não se viram mais.

Tivessem oitenta anos ou fossem poetas românticos, teriam se matado. Mas eram jovens de prosa; foram para casa, guardaram os presentes e escreveram o mesmo conto, sob luzes diferentes.

E-Mail do autor : pedrobhscsp@yahoo.com.br

Nota

Li este texto muito tempo atrás,nem sei se postei aqui,mas gostei tanto...

2010-08-18T18:39:00.000-07:00

A dor é uma coisa estranha.
Um gato que mata um pássaro,
um acidente de automóvel,
um incêndio...

A dor chega,
BANG,
e eis que ela te atinge.

É real.

E aos olhos de qualquer pessoa pareces um estúpido.
Como se te tornasses, de repente, num idiota.

E não há cura para isso,
a menos que encontres alguém
que compreenda realmente o que sentes
e te saiba ajudar...

Charles Bukowski

Ócio necessário

2010-08-16T12:32:00.001-07:00

“Um dos males da nossa época é essa pregação do trabalho intenso, que tira o ócio do espírito e nos afasta a todo o momento da nossa alma imortal e não nos deixa ouvi-la a todo o momento.”

Lima Barreto.

2010-08-11T10:54:00.000-07:00

Mas há a vida

que é para ser

intensamente vivida,

há o amor.

Que tem que ser vivido

até a última gota.

Sem nenhum medo.

Não mata.

Clarice Lispector

2010-08-11T10:52:00.000-07:00

O PRIMEIRO BEIJO

Os dois mais murmuravam que conversavam: havia pouco iniciara-se o namoro e ambos andavam tontos, era o amor. Amor com o que vem junto: ciúme.

- Está bem, acredito que sou a sua primeira namorada, fico feliz com isso. Mas me diga a verdade, só a verdade: você nunca beijou uma mulher antes de me beijar? Ele foi simples:

- Sim, já beijei antes uma mulher.

- Quem era ela? perguntou com dor.

Ele tentou contar toscamente, não sabia como dizer.

O ônibus da excursão subia lentamente a serra. Ele, um dos garotos no meio da garotada em algazarra, deixava a brisa fresca bater-lhe no rosto e entrar-lhe pelos cabelos com dedos longos, finos e sem peso como os de uma mãe. Ficar às vezes quieto, sem quase pensar, e apenas sentir - era tão bom. A concentração no sentir era difícil no meio da balbúrdia dos companheiros.

E mesmo a sede começara: brincar com a turma, falar bem alto, mais alto que o barulho do motor, rir, gritar, pensar, sentir, puxa vida! como deixava a garganta seca.

E nem sombra de água. O jeito era juntar saliva, e foi o que fez. Depois de reunida na boca ardente engulia-a lentamente, outra vez e mais outra. Era morna, porém, a saliva, e não tirava a sede. Uma sede enorme maior do que ele próprio, que lhe tomava agora o corpo todo.

A brisa fina, antes tão boa, agora ao sol do meio dia tornara-se quente e árida e ao penetrar pelo nariz secava ainda mais a pouca saliva que pacientemente juntava.

E se fechasse as narinas e respirasse um pouco menos daquele vento de deserto? Tentou por instantes mas logo sufocava. O jeito era mesmo esperar, esperar. Talvez minutos apenas, enquanto sua sede era de anos.

Não sabia como e por que mas agora se sentia mais perto da água, pressentia-a mais próxima, e seus olhos saltavam para fora da janela procurando a estrada, penetrando entre os arbustos, espreitando, farejando.

O instinto animal dentro dele não errara: na curva inesperada da estrada, entre arbustos estava... o chafariz de onde brotava num filete a água sonhada. O ônibus parou, todos estavam com sede mas ele conseguiu ser o primeiro a chegar ao chafariz de pedra, antes de todos.

De olhos fechados entreabriu os lábios e colou-os ferozmente ao orifício de onde jorrava a água. O primeiro gole fresco desceu, escorrendo pelo peito até a barriga. Era a vida voltando, e com esta encharcou todo o seu interior arenoso até se saciar. Agora podia abrir os olhos.

Abriu-os e viu bem junto de sua cara dois olhos de estátua fitando-o e viu que era a estátua de uma mulher e que era da boca da mulher que saía a água. Lembrou-se de que realmente ao primeiro gole sentira nos lábios um contato gélido, mais frio do que a água.

E soube então que havia colado sua boca na boca da estátua da mulher de pedra. A vida havia jorrado dessa boca, de uma boca para outra.

Intuitivamente, confuso na sua inocência, sentia intrigado: mas não é de uma mulher que sai o líquido vivificador, o líquido germinador da vida... Olhou a estátua nua.

Ele a havia beijado.

Sofreu um tremor que não se via por fora e que se iniciou bem dentro dele e tomou-lhe o corpo todo estourando pelo rosto em brasa viva. Deu um passo para trás ou para frente, nem sabia mais o que fazia. Perturbado, atônito, percebeu que uma parte de seu corpo, sempre antes relaxada, estava agora com uma tensão agressiva, e isso nunca lhe tinha acontecido.

Estava de pé, docemente agressivo, sozinho no meio dos outros, de coração batendo fundo, espaçado, sentindo o mundo se transformar. A vida era inteiramente nova, era outra, descoberta com sobressalto. Perplexo, num equilíbrio frágil.

Até que, vinda da profundeza de seu ser, jorrou de uma fonte oculta nele a verdade. Que logo o encheu de susto e logo também de um orgulho antes jamais sentido: ele...

Ele se tornara homem.

(In "Felicidade Clandestina" - Ed. Rocco - Rio de Janeiro, 1998)

todo meu amor

2010-08-11T09:08:00.000-07:00

"Eu te amo, homem, amo teu coração, o que é, a carne de que é feito, amo tua matéria, fauna, flora...Te amo com uma memória imperecível."

Adélia Prado.

Piva morreu!

2010-07-12T14:45:00.000-07:00

Puta que pariu!
Que merda!
Pau no cú essa Dona Morte!
Rameira dos infernos!
Levou o poeta paranóico,
o poeta pederasta,
o poeta putaria,
o poeta Piva.
Mas é como dizem: " A vida continua"
Então eu me pergunto: "Tá bom! A vida continua; mas e a morte,
a morte pára?"

À Roberto Piva.

2010-07-11T11:43:00.000-07:00

Quando a gente é forte. - quem se afasta? muito fresco, - quem cai no rídiculo? Quando a gente é mau, que fariam de nós?
Se arrume, dance, ria. - Nunca pude mesmo jogar o amor pela janela

Por: Rimbaud
Em: Iluminuras
(Frases - pag. 37)

Álcool e literatura ou por que os escritores bebem?

2010-07-03T01:21:00.000-07:00

Chame de arte, ciência ou alquimia. Seja o que for, a coquetelaria, ou como a chamam atualmente, a drinkologia, é uma atividade de firmes raízes no mundo anglo-saxão.

Os países latinos e/ou mediterrânicos da Europa, com sua tradição vitivinícola, se aprimoraram na sutileza e nos rituais de consumo dos seu produtos. O resto da Europa do norte foi fundo no desenvolvimento da cerveja, originária no Oriente Médio. E o coquetel moderno não existiria sem o desenvolvimento da destilação do álcool, que, inventada pelos árabes antes do século X, só se torna comum na Europa por volta do século XV.

O ciclo dos descobrimentos teve como fator fundamental a busca por especiarias, que passaram a ser usadas pelos monges nos mosteiros para a produção de licores, como o Benedictine. O comércio das aguardentes de cana, a cachaça e o rum, era um dos pilares do comércio colonial. Estava tudo ali. Álcool destilado, sabores exóticos de frutas e ervas, mas ainda assim faltava o ingrediente anglo-saxão!

As aventuras navais britânicas levaram às necessidades etílicas do seu povo, grande consumidor de cervejas e tradicional importador de vinhos da França e de Portugal, para lugares desprovidos de opções de qualidade. Daí que os porões dos navios transportassem rum, nem sempre de boa qualidade, para a ração diária da tripulação. A solução? Misturar com outros sabores.

Um dos mais antigos coquetéis é o grog, justamente a combinação destes dois produtos que fizeram a fortuna de britânicos, o rum e o chá. Aliás, o rum foi consumido por mim e por muitos outros, por muitas gerações, mais como leitura do que em sua forma líquida.

Explico: como Jorge Luis Borges, sou um apreciador de literatura anglo-americana de aventura do século XIX. E a menção ao rum é líquida e certa em qualquer livro que trate de tipos populares, seja em Melville, Stevenson ou Dickens. Os personagens sorviam litros e litros desta aguardente do Caribe.v A sofisticação de uma certa classe popular na Inglaterra e nos Estados Unidos, o aumento da mobilidade social e das viagens internacionais transformou gradativamente a taberna com estalagem no hotel com um bar. Bar este frequentado por gente de todo tipo que, se não bebia vinho de boa qualidade ou a popular cerveja, buscava ali alguma experiência etílica mais elaborada.

A literatura está repleta de menções a bares de hotéis, Algonquin, Ritz, o Plaza de Nova York, etc, assim como de alguns bares também famosos e reincidentes nos livros, o 21 Club, Harry's Bar de Veneza, La Bodeguita del Medio de Havana, etc.

Podemos dizer que a coquetelaria foi disseminada, divulgada e carregada de charme através dos livros e de filmes de Hollywood. De Sam Spade a James Bond, chegando até "Piratas do Caribe" e "Medo e Delírio em Las Vegas", nada e ninguém fez mais pela coquetelaria do que escritores e roteiristas, responsáveis por criar personagens que bebem. Salvo, é claro, a lei seca e os grandes barmen do mundo.

O curioso é que muitas vezes o escritor acaba representando a si mesmo. A verdade mais profunda é que o álcool fazia parte da vida destes artistas. A ligação álcool e criatividade é antiga. Eficácia comprovada ou não, principalmente na literatura americana, o consumo de bebidas fortes é quase uma condição sine qua non do grande escritor. Ou ao menos de um certo tipo de escritor.

Menciono isto pois outro dia caiu em minhas mãos um livrinho despretensioso, simples mas muito bem feito. Chama-se justamente "Guia dos Drinques dos Grandes Escritores Americanos" (editora Zahar).

Escrito por Mark Bailey (não sei se tem relação com o licor do mesmo nome) e ilustrado por Edward Hemingway (também não sei se tem parentesco com o Ernest), traz em cada página par uma caricatura do escritor, uma frase espirituosa, uma nota biográfica e um pequeno caso anedótico. Na página ímpar, uma receita de drink e um trecho de obra do autor em questão que mencione bebida.

Tudo de maneira bem-humorada e informativa. E está todo mundo lá: de Lillian Helmann a Tenessee Williams, de Jack Kerouac a Edmund Wilson, de Jack London a Truman Capote. E as citações destes mestres são impagáveis. Das minhas preferidas:

"Beber fazia pessoas desinteressantes terem menos importância e, tarde da noite, não terem importância alguma". Lillian Hellman

"Só a luxúria e a gula valem alguma coisa". John Steinbeck

"Bebo exatamente o quanto quero, e um drink a mais". H.L. Mencken

O livrinho explora tão deliciosamente a relação literatura e bebidas que, para ser perfeito, deveria ser líquido e em dose dupla! Aqui vai uma receita de Stinger tirada da página dedicada a H.L. Mencken:

"Criado durante a Lei Seca, para encobrir o gosto da bebida de má qualidade dos bares clandestinos. As pessoas ou adoram ou detestam esse drinque, feito para se beber depois do jantar. Vamos nos arriscar a dizer que Mencken o adorava. Afinal certa vez ele afirmou: 'Sou oníbulo. Tomo todas as bebidas alcoólicas conhecidas e gosto de todas elas'.

45ml de conhaque
45 ml de creme de menta branco
Coloque os ingredientes em um copo misturador cheio de gelo. Bata bem. Coe para um copo de coquetel gelado. Para uma versão mais seca, aumente em 15ml a medida de conhaque e subtraia o mesmo volume de menta".

Texto de Mauricio Tagliari

Outro Maluco-Gênio: Tom Zé.

2010-07-03T01:11:00.000-07:00

Mas por que o refrão "Tô ficando Atoladinha" é um refrão ou um "Metarefrão Microtonal e Polisemiótico"?

Esse merece reconhecimento de ruma!!!

2010-07-03T01:01:00.000-07:00

Hermeto Pascoal falando sobre Miles Davis

Maconha - Ventania

2010-07-03T00:41:00.000-07:00

não olho pela janela, porque não existe na "minha" casa.

Bonecas Russas

2010-06-27T07:52:00.000-07:00

Não me lembro como se chamam as tais bonecas folclóricas russas: são as que são ocas e abre-se a boneca maior e dentro dela há uma menor, e dentro dessa outra menor ainda, e depois outra e mais outra, até chegar à última, que é uma simples miniatura de boneca. No mesmo gênero, também é aquele conto de fadas: “Lá no mar tem uma ilha, dentro da ilha tem um castelo, dentro do castelo tem uma torre, dentro da torre tem um quarto, dentro do quarto tem uma arca, dentro da arca tem uma caixa, dentro da caixa tem um cofre, dentro do cofre tem um frasco, dentro do frasco tem uma pomba, dentro da pomba tem um ovo, dentro do ovo tem uma chave e é essa chave que abre a porta da prisão onde está a princesa encantada” .

Pois a gente também é assim. A princípio eu pensava que, com a passagem das diferentes idades do homem, o maior ia substituindo o menor, quero dizer, o menino ficava no lugar do nenê, o adolescente no do menino, o moço no adolescente, o homem feito no do moço, o de meia-idade no do homem feito, o velho no lugar do de meia-idade e por fim o defunto no lugar de todos. Mas depois descobri que os indivíduos passados não desaparecem, se incorporam, ou, antes, o indivíduo novo incorpora os superados como se os devorasse, e uns vão ficando dentro dos outros, tal como as bonecas russas do começo da história.

E assim, dentro de cada um de nós, a gente procurando sempre encontra os perfis superpostos, encartados um por dentro do outro, sem se misturarem. É só saber como esgaravatar e você descobrirá fácil no sentencioso senhor de cinqüenta anos o inseguro pai de família principiante que ele foi aos trinta anos ou o belo atleta descuidado que foi aos dezoito. Ali está cada um, aparentemente esquecido mas incólume. E estanques todos. Porque um não penetra no outro e aparentemente um não tem o mínimo em comum com o outro; nem sequer um influi no outro – as mais das vezes são antípodas e adversários.

Faça uma experiência: pegue um livro, uma foto, reveja um filme, encontre alguém, qualquer desses serve, contanto se refira especificamente a determinado tempo de sua vida. E então magicamente se suscita aquele instante perdido do passado, com uma força de momento atual. Espantado, você se indaga: então esse fui eu? Que tem em comum com o você de hoje aquele estranho que subitamente acordou ao apelo do seu nome, debaixo da sua pele? Terá em comum só mesmo o nome e a pele, porque o resto, no corpo e na alma, tudo é outro, deformado ou gasto, mas sempre diferente. Você é outro, outro. E quase não acredita ter sido você também aquele rapaz desvairado, ou sonso, ou bobo e terrivelmente inexperiente que de súbito emergiu de dentro dos seus ossos e das suas velhas lembranças.

Em sua avó venerável você também pode descobrir a rapariga inconseqüente que ela foi um dia, e no seu severo confessor de hoje o seminarista em crise religiosa de trinta anos atrás. É só saber procurar. A gente diz disso: “ águas passadas” . Mas talvez seja melhor dizer águas represadas, águas recalcadas. Porque basta bater na pedra, a fonte emerge, o que não aconteceria se as águas fossem passadas realmente.

Rachel de Queiroz In; As menininhas e outras crônicas (1976)

2010-06-18T15:06:00.000-07:00

Vontade de não dar sentido algum às coisas, as palavras e à própria vida. Assim como é a vida na realidade ausente de sentido.

Hilda Hilst em Cartas de um sedutor

Chico Buarque e Elza Soares - Façamos

2010-06-15T10:13:00.000-07:00

Façamos... Vamos amar...

Limite

2010-06-14T08:36:00.000-07:00

A mulher está perfeita.
Seu corpo

Morto enverga o sorriso de completude,
A ilusão de necessidade

Grega voga pelos veios da sua toga,
Seus pés

Nus parecem dizer:
Já caminhamos tanto, acabou.

Cada criança morta, enrodilhada, cobra branca,
Uma para cada pequena

Tigela de leite vazia.
Ela recolheu-as todas

Em seu corpo, como pétalas
Da rosa que se encerra, quando o jardim

Enrija e aromas sangram
Da fenda doce, funda, da flor noturna.

A lua não tem porque estar triste


Espectadora de touca

De osso; ela está acostumada.
Suas crateras trincam, fissura.

Por: Sylvia Plath

What There?

2010-06-11T16:19:00.000-07:00

.
There is a knife in my heart,
Fixing my devilish love.

There is a spear in my will,
Teaching my lost spirit.

There is a sickle in my life,
Singin a lonesome lullaby.

There is a bullet in my brain,
Revealing for me the mistery of the rain.

There is a atomic bomb in my desire,
Devastating my gorgeous and dirty empire.

There is a tasty hope in my dreams,
Feeding my hungry of accomplishment.

There is a hammer in the hand of my courage,
Hittin and breakin my Moral cage.

.

Pulp

2010-06-08T07:57:00.000-07:00

"Tinha o cartão Gold Visa. Estava vivo. Talvez. Começava até a me sentir como Nick Belane. Cantalorei um trechinho de Coats. O Inferno era o que a gente fazia dele." (pág. 16)

Por: Charles bukowski

Em: Pulp

A parede e o sangue dela

2010-06-07T08:34:00.001-07:00

A PROMESSA CONCRETA

Estás vendo as promessas?
O que dizias
que
ser ia?
Não foi.
Trago tanto sentimento
mas não trouxe
(eu não trouxe)
nenhum
(sentimento)
(caminho)
(morto)
Trouxe um caminho morto que é meu não cumprimento de mim mesmo.

Paco Bernardo